T'avais fait de tour des tables, le tour des habitués, et des clients dont tu arrivais encore à te souvenir le visage après ce que tu avais déjà avalé. Qu'est ce qui t'avait poussé à glisser sur cette pente aujourd'hui, Osvald, tu n'en savais rien. Peut-être un premier cocktail un peu trop fort, ou un mauvais mélange en début de soirée. Mais ça faisait beaucoup de verre, au moins plus que d'habitude, et trop pour que tu saches encore te tenir. Pas que tu fasses particulièrement attention d'habitude, mais tu veillais globalement à rester dans un état acceptable. Belial t'avait toujours un peu fait bader, même si tu ne le montrait pas particulièrement en public.

T'en étais finalement arrivé aujourd'hui au point de tituber le long du comptoir, et de ne te rendre compte qu'une fois à la sortie du bar que t'avais pas la moindre idée d'où ton sac de livraison était. Un peu de lucidité t'aurai aidé à le retrouver sur ton épaule, plutôt que de venir secouer tes partenaires de beuverie encore présents à cette heure avancée. Et au fur et à mesure que tes interrogatoires ne te mènent nul part, tu sens ta patience atteindre ses limites.

Le pauvre gars sur qui ta colère tombe est probablement aussi beurré que toi, et t'as peut-être un vague souvenir de lui avoir vendu de la poudre plus tôt dans la journée. Ou qu'importe ce que c'était censé vouloir dire, avec la disparition de Time. Ton poing fini par lui tomber dans la figure, entraînant avec lui quelques coupes et une chaise. Quand il se relève, une traînée de sang sous le nez, t'as l'impression que l'odeur métallique de sa blessure vient te titiller les narines. Est-ce aussi le cas de ceux qui viennent s'amasser autours de vous, cherchant la meilleure place pour assister au spectacle?

Tu leur aurai donné le meilleur show, s'ils étaient restés. Parce qu'à peine les badauds rassemblés près du lieu de l'incident que la foule se disperse. Et tu te rends bien compte, au vu du point qu'ils fixent au dessus de ta tête, que c'est quelque chose d'autre que ton visage déformé par la colère qui les fait fuir. Un simple volte-face te donne les infos dont tu as besoin.

H^eeey Beliaaaaal! Quelle surprise de te voir par ici. Quoi de beau, mon pote?

La bravoure de l'ivresse est la seule à pouvoir te faire articuler quoi que ça soit. Pourtant, on voit dans ton regard que t'es pas en confiance. C'est pas de la peur, trop diluée par les émanations d'alcool, mais cette sensation de malaise, un peu inquiétante dégagée par l'aura du patron qui trouble ton attitude de petit con trop sûr de lui.

T'aurais pas vu mon sac par hasard? J'étais certaine de l'avoir laissé traîner sous cette chaise. Bizarre.

Ta pauvre excuse s'accompagne d'un haussement d'épaules mollasson. Mais t'as pas besoin de voir à travers le masque de Faust pour savoir que ça ne t'épargnerait pas un très mauvais quart d'heure.

Le gars d'en face disparaît entre les bras musclé d'un des hommes de main du patron, et tu ne sais pas si tu dois le plaindre, ou espérer être à sa place. Belial n'est pas connu pour sa tendresse, et encore moins pour être le genre de personne avec qui on peut discuter. Mais le mélange de whiskey et de tequila te chuchotes que vous vous connaissez assez pour sortir que tu puisses sortir d'ici vivant. Peut-être.

Sa voix glaçante, d'une certaine manière, te rafraîchi la mémoire. Ou étais-ce en décollant de quelques centimètres quand il t'attrapa par le col, que la peur te remit les pieds sur terre?

Autoritaire, incisif, et définitivement terrifiant. Pourtant, sa poigne de fer refermée sur ton col t'arrache un sursaut amusé. Pas besoin d'être un génie pour deviner que ce rire est nerveux. Un mélange de terreur et de ton esprit éméché divagant, quand il ressert les doigts contre ta nuque, lançant les premières menaces.

Dépêches-toi, dépêches-toi... C'est toujours vite avec toi, mais tu sais, je pense que c'est ça le problème. Comment tu veux ... pff... qu'on retrouve Time si on prend pas le temps... pfffff....

Le hoquet d'hilarité ne semble pas se calmer, et il t'es de plus en plus difficile de t'empêcher de vocaliser cet état. Et si tu sais, au fond, que c'est une catastrophe, rien ne te calme. Tu sais que finira par perdre plus que ton honneur auc yeux des témoins de cette scène pathétique si tu n'arrêtes pas. Alors t'essayes, vraiment, mais ça ne fait que monter quelques larmes, qui pourraient autant être liée à la peur qu'à ta blague.

Aller, Belial, pfffff... arrête d'être si littéral un peu... Je peux jeter un oeil par ici sans que t'ai besoin de me scarifier du sais... pffff

T'oses pas le regarder. Et le directeur du casino doit savoir, que plus que l'amusement, c'est la terreur qui t'anime. Il doit sentir le tremblement régulier de ton corps entre ses doigts, même sans rencontrer tes prunelles.  De toute façon, t'es censé chercher ton sac, alors il n'est clairement pas encore le moment de lever la tête. Et qu'importe toute l'attention que tu mets à fixer le carrelage, dans ton état, ce n'est pas une réussite. Tu arrives tout de même à trébucher, faute d'y voir clair, et ce n'est qu'en t'amortissant sur la sacoche qui était à ton épaule depuis tout ce temps, que tu retrouve l'objet de tes convoitises.

Oh, bah. Tiens. Regardes. La voilà. Super. Comme ça on aura fait vite. Pas besoin de me découper en rondelle. Vraiment, je pense que le meilleur service que tu puisse te rendre, si tu tiens à couper des oreilles, ça serait les tiennes. Comme ça j'entends toujours ce que tu demandes, et toi, t'entends plus mes blague. 100% gagnant.

Peut-être que la réalisation commence à te frapper seulement maintenant, mais tu ne te sortira pas de ce pétrin avec quelques jeux de mots. Ou tout du moins, c'est peut-être un tout autre type de ces derniers qui pourraient t'aider. Est-ce la poudre qui glisse de ton cabas qui te rappelle celle que tu peux disséminer dans l'esprit des autres? Tu tentes le coup, sur le seul doute qui peut encore laisser une porte ouverte à ton pouvoir.

Tu dois te demander si ça vaut vraiment la peine de tacher ton carrelage pour un bouffon comme ça, hein? Et tu sais quoi, je pense que tu aurais raison.

C'est vrai que tu fais pas mal pitié, avec tes yeux rouges et ton cul sur le sol. Mais sans un peu de magie, tu te doutes bien que ce n'est pas l'émotion qui te fera pardonner.

Poison dans tes mots qui contamine jusqu'au comportement du monstre qui te fait face, qui te sauve la mise une fois de plus. Tu laisses s'échapper un soupire soulagé d'entre tes lèvres, quand il acquiesce à ta proposition. Une fraction de seconde, tu as eu peur. Senti comme un doute dans sa façon de se tenir. Dans le silence qui a précédé sa déclaration. Ton instinct te dit de ne pas retenter ta chance. Qu'importe le sort qui t'attendait, tu l'accueillerais avec gratitude, que la question de sa raison de sa clémence ne remonte pas trop à la surface de la conscience.

La vérité, c'est que tu t'attendais à un bannissement. A te faire niquer sur les prochaines livraisons de poudre. A faire la plonge. Peut-être même devoir lui cirer les pompes au sens propre comme au figuré. Tu n'avais pas pensé qu'il considère un autre type de torture. Ta bouche se fige en une grimace tendue, quand il t'attrapes pour te faire passer le pas de la porte de son bureau. Ton cul s'écrase sur une chaise qui était probablement déjà prévue pour te faire sentir petit en comparaison au maître des lieux.

Tu n'avais pas eu le courage de le regarder dans les yeux tout ce temps, Osvald, mais le savoir en dehors de ton champs de vision ne te rassurait pas. Léger frisson qui traverse ta colonne vertébrale, le changement d'air te fait doucement sortir du brouillard et disparaître cette confiance déraisonnable. Ca te rend vaguement malade. Cotonneux. Et presque fébrile, quand il broie tes trapèze de sa poigne de fer en commençant à discuter de ton sort.

Je suis certain qu'on peut garder ça entre nous. Ce qu'il se passe à Vegas reste à Vegas, hein ? Tu as connu Vegas? Je suis certain que ça t'aurai plu.

Un tremblement nerveux te secoue quand tu essaye de rire. Ton assurance se dégrade de minute en minute. Et déjà, tu sens la peine qui s'accentue pour prononcer tes phrases d'une traite. Ton rythme cardiaque qui monte en flèche. Peut-être sent-il la hausse de ton poux sous ses doigts serrés sur tes épaules. Et tu sais déjà qu'il profiteras de ce sentiment déjà bien trop présent contre toi.

Compris. Je ravalerais si j'ai la gerbe. Par contre, je peux pas promettre que je vais pas me pisser dessus si on continue de la jouer comme ça.

Tu as perdu toute notion d'honneur il y a déjà un moment, Oz. Et ironiquement ça semble être ta dernière carte à jouer. Encore une fois, jouer le bouffon. Tu sais que tu ne te sortira pas de là indemne, au fond. Tu sais que ta sale bouche de peut pas fair tout le travail, mais crains trop la fureur de Belial pour ne pas abattre tout les atouts que tu as à ta disposition.

E-écoute. On peut peut-être trouver un arrangement. Entre toi et moi, tu sais. Tu me maltraites un peu pour qu'on pense pas que le crime reste impuni, mais dans les coulisse, qu'est ce qui nous empêche de traiter entre adultes?

Dès sa proposition, tu te sens pâlir, Osvald. Ravalant bruyamment ta salive, tu suis le pas amusé du directeur du casino jusqu'à son bureau, transpire un peu en observant le mouvement du tiroir qui glisse sous ses doigts, frotte maniaquement tes ongles contre ton pouce quand il saisi ces sachets bien trop familiers pour former de courte ligne sur la table.

Oh, t'inquiètes pas, on a pleins de nouvelles choses au labo. Tu peux passer essayer si tu veux t'amuser à l'occasion.

Et il revient, lentement, pour se replacer derrière toi. Accrocher ses doigts dans tes mèches tombantes. Sa poigne écrase ton visage sur le plan qui te fait face, et tu serres les dents quand ta mâchoire s'échoue contre le bois massif. T'en gardera probablement une petite traces. Chacune de tes expirations, un peu plus intense, fait frémir la poudre dans ton champs de vision. Trop proche pour que tu ne la perçoive autrement que comme une tâche floue, animée au rythme de ta respiration. Mais sa simple présence augmente encore ton anxiété.

Le sang coule dans tes veines plus fort que jamais. Et t'aimeras, oh combien, pouvoir penser à quelque chose à dire. Quelque chose à faire. Souffler sur le rail, peut-être, mais tu en es incapable, Oz. Parce qu'au fur et à mesure que les mots de Belial arrivent jusqu'à tes oreilles, tu sens ton estomac se retourner un peu plus sous l'influence de son don. Tu sens ton cœur s'emballer dans ta poitrine, et la sueur couler sur ton front. Tu sens que tu n'es plus en contrôle de tes propres émotions.

L'obsession grandissante de la peur qui prend le contrôle de ton cerveau déjà terrorisé. Les "et si" qui envahissent tes pensées. Et si ça faisait comme la dernière fois? Et si c'était pire? Et si tu devenais addict? Devenais un de ces misérable junkie que tu méprisais tant? Perdait ton post dans la secte? Ton influence à Halloween City? Si tu te mettais à gerber sur son plancher? S'il se rendait compte te ta petite supercherie de tout à l'heure? Tu te noie dans les idées les plus folles, mais incapable de formuler une pensée qui pourrait t'aider. T'es déjà résigné à accepter ses moindre ordres. T'es déjà prêt à obéir sans condition, toi qui hais tant l'autorité, toi qui ne supporte pas te dire quoi faire. Parce que le souffle te manque. Parce que tu t'étouffes dans ce que tu imagines qu'il pourrait te faire. Dans des souvenirs de ce que rumeurs sur ce qu'il a fait à d'autres.

Okay, okay, c'est bon!

Prend ta respiration, inspire un bon coup, et laisse la poudre entrer dans tes narines. Comme il le désire. Avant qu'il n'augmente plus la pression qu'il exerce sur ton crâne endolori. Avant qu'il ne perde patience. Avant qu'il se serve sur ton corps. Il n'aurait aucun remord, n'est-ce pas? A appuyer plus  fort, plus fort, malgré tes cris de douleurs, et malgré tes supplices, jusqu'à ce que ta tête explose.  Tu en es convaincu. Alors tu t'exécutes en silence, désobéissant à l'un de tes seuls principes à Wonderland.

Le premier effet que tu ressens, c'est la baisse de température corporelle. Courant glacial dans tes veines, qui te parcours de part en part. Ta peau qui se soulève, pas d'excitation comme tu l'as déjà vu chez certains consommateurs, mais d'un froid dérangeant, anormal. Comme une présence funeste qui s'emparais déjà de ton corps. Et puis la panique. Est-ce que c'était ça ? Est-ce que ton heure était arrivée? Est-ce que c'était se qu'on en courait à ignorer un premier avertissement pourtant assez clair? Est-ce que c'était comme ça que tu allais finir, Osvald? Le nez dans la poudre, et la tête écrasée contre un bureau, sous les doigts du diable en personne? C'était comme ça que s'achevait ta seconde chance? Pathétique, et sans valeur?

Tu cherches ta respiration. Tu suffoques, bouche ouverte, pour aspirer une autre dose d'oxygène. Pour ne pas partir les poumons vide. Pour grapiller une seconde supplémentaire. Et tes mains, dont le froid teinte les extrémités, tremblent de ce qui te semble être une désoxygénation évidente de tes membres. Pas une seconde ne suspectes-tu l'hyperventilation qui te guète depuis un moment déjà. La crise de panique qui ressert son emprise sur ton corps acculé. Ton corps est comme paralysé, et tu serais à peine capable de dire si Faust t'a libéré de son emprise, physique comme mentale. La peur qui te dépasse, elle est bien plus sévère que celle que ton tortionnaire ne le souhaite. L'effet que te procure ta propre marchandise n'est pas celui que recherchent tes clients, c'est certain. Chez toi, ça se passe toujours mal, hein? La substance, aujourd'hui, a décidé d'être ton pire cauchemar, te menant doucement vers la folie.

Tu veux supplier, Oz. Tu veux prier pour ta vie. Jurer que tu ne recommencera plus. Promettre tout ce qui pourrait te venir à l'esprit pour te soustraire à ce que tu pense être l'effet de son pouvoir. Tu veux te mettre à ses pieds, et lécher ses chaussures s'il le faut. Mais tout ce qui sort de ta bouche, c'est un hoquetement incontrôlé, et sursaut de démence. Un rire, qui contracte encore un peu plus ton ventre compressé. Qui t'arraches un peu plus de cet oxygène qui semble t'échapper aux yeux de ton cerveau malade. T'essayes, entre deux gloussements inarrêtable,   d'implorer l'homme qui a tout contrôle sur toi à présent.

Pa- Pardon. Pardon.

Et dans ta vision qui se trouble, tu ne sais vraiment si c'est la faucheuse qui vient t'observer avec cet air si satisfait, ou le responsable de ce mauvais trip. Tu ne sais lequel seras le plus clément avec toi, Oz. Et tu te prends à te demander auquel des deux, tu devrais prier à présent. Quel pêché tu devrais expier, quand tes soulèvements hilares te laissais aligner quelques sons décousus.

Je t'en supplie. S'il te plait... Je ne recommencerais plus, c'est promis.

Sa voix est distante, t'apparaît comme un écho irréel. Et les mots ne te parviennent qu'à moitié, par concept plus que par les phrases qu'il prononce. Une sensation que tu peine à expliquer, mais qui est surtout la dernière de tes inquiétudes.

A ses paroles, se superpose un discours dont tu ne perçoit pas la source. Et malgré le regard de la faucheuse... ou est-ce Belial, qui te contemple depuis son bureau, tes prunelles parcours la pièce, agités, à la recherche de l'origine de l'hallucination auditive qui t'agites plus fort, que la vague sensation du compliment du directeur du casino.

Tu n'as que ce que tu mérites, Osvald.

Mais tu le sais, n'est-ce pas? Que tes actions ne resteraient pas impunies.

FERMES-LA!

La superposition des idées, des mots auxquels tu peine à donner un sens, et dont tu saisi pourtant les implications. Le poids de ta conscience qui fait tout à coup pulser tes veines, pulser ton coeur d'une façon bien différente.

C'est ton arrogance qui t'as menée ici.

Tu crois pouvoir régner sur quoi que ça soit alors que tu te montres si pathétiques à la moindre dose de poudre?

Tu es faible, Osvald.

Ta trachée se resserre, étouffe les insultes que tu veux adresser à cette petite voix qui chuchote à ton oreille.  Y a que ce putain de sourire qui déforme ton visage, et qui tire douloureusement sur les muscles de tes joues tendues, sans que tu ne puisses t'en défaire. Mais la dilatation de tes pupilles, elle trahit cette peur qui ne fait que s'intensifier.

Tu n'arrives pas à comprendre ce qu'il t'arrives. Tu n'arrives pas à faire sens de l'expérience, bien différente de ce que tu avais déjà expérimenté avec la poudre la première fois. Et des intentions de Belial.

Tout ceux que tu as fait tomber dans les limbes de l'addiction, ce n'est peu cher payé que de souffrir de la poudre à ton tour, non?

Tu pensais que Wonderland n'était pas une punition?

Et t'as envie de gerber, comme si tout ceci n'était pas assez. Le haut le coeur que tu retiens du bout des lèvres, entre tes dents, et  le vomis que tu ravales avec ton honneur.

Qu'est ce que tu veux, Belial? Dis-moi ce que tu veux, mais arrêtes! Je t'en supplie.

Et tu peines à réfléchir. Tu peines surtout à comprendre qu'il n'est pas responsable de ton état. La peur qui t'étouffe est le résultat de ton produit, et non de son pouvoir, dont tu ne connais pas les limites. La réputation de l'homme suffit à te faire imaginer bien pire que ce qu'il te réserve.

Peur? Culpabilité? Drogue? Haha.... Qu'est ce que tu prévois de faire de moi, hein?

Rampant du bout de tes coudes tremblant sur le bureau du responsable du lieu, tu commences à faire des théories, basée sur ce nouveau symptôme qui commence doucement à se répandre dans ton esprit. Un désir coupable, loin de tes habitudes. Loin de tes goûts. Loin de ceux de l'autre homme, aussi, mais ton cerveau semble tout à coup obsédé par tout un tas d'idées malsaines tout à coup.

Ne me dis pas que tu es de ce bord, hein? C'est pur ça que tu veux me garder ici dans cet état? C'est pour ça, hein? Hein?

Vaguement, tu crois percevoir qu'il n'utilise plus son pouvoir sur toi. Tu crois comprendre que, d'après lui, ça ne serait que l'effet de la poudre qui te met dans cet état. Et tu refuses de l'accepter. Tu refuses, parce que tu sais, hein, l'effet qu'elle a eu sur toi la première fois. Le haut le coeur, le vomis sur le marbre du labo de Darya. Les tremblements fiévreux, et la bouche sèche, si sèche, que tu avais bu au point de vomir à nouveau. Pas ça.

Pas cette angoisse paralysante. Pas cette si terrible sensation de culpabilité. Pas ces murmures omniprésent, pour te rappeler tes actions passées. Celles que tu arrives si facilement à oublier, avec quelques verres dans le nez, avec l'odeur du tabac froid mélangée aux émanation d'un bon whiskey, avec les gémissements d'un quelconque pute du moulin rouge quand tu presses tes mains autours de son cou, et que tu sens ses jambes s'agiter autours de tes hanches.

Et l'image te hante, Osvald, pendant qu'une autre culpabilité de démange. Une autre curiosité que tu n'as cessé de refreinée depuis quelques temps. Et le regard perçant au travers du masque de Belial avec éclat de folie, celle dans laquelle tu sombres lentement entre les hallucinations et les effets de la drogue sur ton corps, tu te demandes si ça ne serait pas le moment d'essayer. De justifier tes actions par les effets de son pouvoirs, ou de la poudre, qu'importe. Pour savoir. Pour arrêter de te poser des questions que tu refuses.

Alors, on vend son cul maintenant?

Aucun honneur, on le savait déjà, mais tu tombes bien bas.

Ca lui apprendra, a utiliser sa langue de vipère contre des faveurs.

Ne joues pas les innocents, Belial. Tu sais de quoi je parles. Tu sais sur quelle corde tu joues. Mais j'suis pas attiré par les bites, tu sais ?

Tu trembles toujours, d'avoir à lui faire face. D'avoir à le contredire. Il pourrait te faire si mal. Il pourrait te réduire dans un état bien plus pathétique que ce que tu ne l'es déjà. Et pendant que tu rampes sur son bureau, pendant que tu te hisses à sa hauteur pour lui faire face d'un peu plus près, toujours confus par l'hallucination visuelle qui place par instant cette large faux dans les mains de l'homme encapuchonné, tu divagues un peu plus dans des réponses qui n'ont de sens que dans ton esprit malade

Mais j'ai toujours rêvé de me taper la faucheuse, tu sais? Je pourrais te laisser faire, si tu me promets d'arrêter. Garde ton putain de verre d'eau, mais arrête, Belial. Arrêtes, parce que je te jure...

Tu essuie le long filet de transpiration de ton front, et tu fini d'escalader le bureau du directeur avec maladresse. Ton corps brûle, Oz, rongé par la fièvre, par le désir et par la transe, la rage et la peur. Tu te sens tout dégoulinant sous ton veston et ta chemise. Alors à quatre patte sur la large table derrière laquelle Faust se tient, tu commences à te débarrasser du premier, ne sachant trop où tu le laisses traîner avec ta vision qui continue à se troubler.

Tu ne tiendras probablement pas beaucoup plus longtemps éveillée.

Je te jures que tu le regrettera... plus tard...

Ca tourne, Oz, ça tourne, et ça passe du flou au trop clair, au trop loin. Et les mots de Belial, ses menaces, elles manquent de faire exploser ton crâne, ou tout du moins le penses-tu. Tu sens le sang qui pulses dans tes tempes, les voix omniprésentes qui continue de déverser leur poison dans tes veines. Et les frissons de cette température anormalement ressentie. Tes yeux clignes de façon irrégulière, vite pendant un temps, puis plus jusqu'à ce que tes paupières se mettent à brûler et que tes iris réalisent que le directeur du casino a quitté son siège.

Il mentionne Alastor, et un rire, un long long rire s'échappe de ta gorge entre deux hoquets. T'as l'impression de manquer d'air tellement tu ris. Et les crampes commencent à faire trembler tes abdominaux, faire trembler les bras sur lesquels tu t'appuies. Trop vacillant pour résister à la poigne du blond quand il t'attrapes par le col, tu te laisses guider jusqu'à la chaise, essayant de prendre ton souffle. Vautré sur le fauteuil, les jambes reposant sur les accoudoirs (tu pourrais pas t'asseoir normalement, t'as déjà trop envie de pisser), tu tentes de calmer tes spasmes, mains posée sur le ventre, et glissant sur tes cuisses.

Et- Et tu lui dirais quoi hein? A Alastor? Hm?

Nouvel éclat. Nouvelle grimace sur tes lèvres. Ca commence à faire mal. Ca commence à faire beaucoup de choses, aussi, dans ton esprit embrumé. Ca commence à trop s'empiler. Tu commences à perdre pieds, Oz, tu le sais. Que tu vas être beaucoup plus vulnérable que tu le souhaites. Beaucoup trop vulnérable. Trop... Non. Attends. Réveilles-toi. Ta consciences t'échappes.

Tu ... vas lui dire? hm? Ce que tu as fait... à son ... précieux responsable?

Le rire se calme. C'est devenu si fatiguant. Ca continue de chatouiller tes joues, pourtant, mais tes cordes vocales sont comme anesthésiées. Et tu chuchotes maintenant, la tête pendant en arrière, entre le dosser et l'autre accoudoir. Et tu le regardes avec une certaine assurance que tu croyais perdue, au travers de son masque.

Tu sais qu'on tient beaucoup à ... ce que je reste clean. Tu devrais aussi, Belial. Tu commandes beaucoup ces derniers temps. Alors hmmmm qui de nous deux... est le plus misérable junkie?

Les paupières qui se ferment. C'est pas le bon moment, Oz, pour te relâcher après une énième provocation. Quand une partie de la peur induite par la substance absorbée se dilue doucement, te laissant dans cet état d'exhaustion. Et tu n'es pas certain, Osvald, de ce qui se passe autours de toi. De ce que tu entends, entre les sursauts de ta conscience étouffée refaisant surface, et les cris de ton instinct de survie tentant de te tenir éveillé.

Mais tu sais quoi? Désolé... En fait je crois que j'ai trop mal au crâne... Un autre... soir... si tu...

Gémissement fatigué pour laisser cette phrase en suspend, et tu tombes dans les bars de morphée. Misérable, comme il dirait.