Les rues de Marmoreal sont balayées par une tempête, virulente, pestilentielle, de quoi déserter les rues et ruiner ses jolis habits. Ses talons claquent dans les flaques abondantes qui picorent la route promettant de l’amener jusqu’à l’entreprise de recyclage nichée près des autres commerces de la capitale blanche. La pluie déferle sur lui et il déteste chaque seconde de son périple, déteste le sentiment misérable que l’eau lui insuffle. Il regrette la hâte avec laquelle il s’est précipité, regrette avoir mis le nez dehors, sans manquer de se répéter que son esprit ne l’aurait jamais laissé ignorer cette opportunité. Quelqu’un a dit avoir vu Time toucher l’horloge qu’il tient contre sa poitrine il y a deux jours et ce n’est pas le genre d’information sur laquelle il peut se permettre de cracher. Même s’il s’agit d’une rumeur insensée (Time a disparu et il semble peu probable de simplement le croiser en pleine rue), Azazel refuse de manquer une occasion de souffler des fausses pistes, de répandre les décombres d’un prétendu indice sur la place publique pour confondre les uns et alambiquer les autres.

Lorsqu’il enfonce son poing contre la devanture du commerce pour signaler son arrivée, avant de pousser la porte pour s’inviter (la chaleur est au rendez-vous, presqu’assez pour le convaincre de ne jamais partir), il se dit qu’il n’apprécie pas particulièrement valdinguer dans ces environs.

C’est pourtant chose qu’il fait trop.

Il hèle le tenancier d’une voix claire, s’annonce pour se couronner d’importance. La pluie, à ses pieds, est teintée d’oranger, une confrontation directe de la couleur dont il est imbibé. Orange sur lui, orange jusque dans les papiers du maire de Neverland (mais cela est une chose sur laquelle il faudra se pencher plus tard).  

Il s’assure qu’aucun autre client ne flâne autour de la boutique (et verrouille la porte pour ne pas dévoiler sa pudeur à des yeux indiscrets) avant de défaire sa ceinture d’un geste prompt, de se débarrasser de sa chemise. Il toise Morgan d’un air impérieux, les bras croisés, comme pour le sommer de lui fournir de quoi se couvrir, pour le sommer à agir.

« J’ai besoin que tu me défasses cela. », siffle-t-il, encore agacé par une pluie qui ne l’atteint plus, mais qu’il sent battre contre ses épaules et barbouiller son passage d’orange.

Il tend le bout d’horlogerie dont les aiguilles ne bougent peu enclin à quitter le coin de boutique dans lequel il semble s’être piégé. L’idée de tout salir, de foutre de l’eau partout (couleur automne, couleur rouille, ne serait-ce que momentanément) ne l’enchante guère. Il n’aime pas être la source d’un désordre qu’il n’a point orchestré de A à Z, dédaigne raturer la perfection de ses apparats à cause d’imprévus temporels.

S’agit de l’un de ses échecs du moment (parce qu’on ne peut que trop rarement paraître majestueux à demi vêtu), de cette flammèche nécessaire à la réhabilitation des manières qu’il semble avoir oubliées aux portes du palais. Il y remédie au moyen d’un sourire, entendu, qu’il veut doux comme le sucre décorant confiseries qu’il pioche des mains expertes de Jean.

Il tend l’horloge et souffle, plutôt  que siffle :

« Le prix de ton silence, comme toujours, est ce que tu as sous les yeux. »

Morgan envahit son espace d’une foulée de gestes hâtifs, prévenants, qui attendriraient plus d’une âme (pas la sienne, il le refuse amèrement) et s’éparpille en des paroles inquiètes. Les mains contre ses cheveux, malgré le textile qui leur bloque l’accès à son crâne, sont ce gage d’une douceur dont Azazel jouit peu (dont il ne veut pas jouir). Par méfiance, par misanthropie, par dédain (parce que ses beaux airs n’ont jamais suffit à ce qu’on l’apprécie assez). La serviette se tâche si bien qu’on dirait que quelqu’un l’a fait glisser sur les pans rouillés d’une surface de fer et le blanc si pur (qui afflige tout Marmoreal, à l’image d’Eldeweiss, à l’image d’Opal) se voit brusqué d’un tango de flammes.

Il contemple la dissonance que l’instant appose sur son quotidien, s’offrant une seconde de latence pour contempler le kaléidoscope que  devient Morgan au travers des pans de tissu cotonneux. Une seconde de latence avant qu’une impression de vulnérabilité ne vienne l’étouffer et le contraigne à s’écarter, à chiper la serviette pour se sécher lui-même. À reculer un peu plus dans le coin de la boutique que sa couleur s’est approprié.

« Un peu de pluie n’a jamais tué personne. Je m’inquiète davantage pour ton parquet. », répond-t-il en laissant ses yeux glisser vers le sol, en mordant l’embarras féru que lui impose sa couleur (il ne faudrait pas oublier l’apparat minimal des manières). « J’espère que tu me pardonneras la décoration soudaine. »

Il espère surtout qu’on ne jugera pas pertinent de s’attarder sur ce détail de sa visite. L’occulter dans les sous-bois sombres de sa psyché lui convient très bien. L’attention que Morgan s’affaire à déposer sur la raison de son périple sous la pluie a donc pour effet de lui arracher un sourire.

Il ne compte pas répondre, pas vraiment.

« Parce que je veux m’en débarrasser. Allons. Un homme brillant comme toi ne peut que m’octroyer le bonheur d’essayer de deviner mes intentions. »

Il se rapproche, agrandit le territoire de sa couleur à chacun de ses pas. Il se rapproche et dépose la serviette contre le torse de son hôte dans un geste lui offre des vêtements tachés, tâchés d’orangé (des restes d’une vulnérabilité à ignorer).

« Pourquoi pourrais-je vouloir m’en débarrasser ? »