Bouteille, poudre, pétard.

Cimetière, marcher sur les tombes et vibrer au rythme d'une musique qu'on est le seul à entendre. Il marche sur les morts, errant entre les tombes sans aucune forme de respect. Ils ont échoué, ils sont morts. Lui vit (vit) encore tellement fort.

S'allume une clope du bout des doigts et va s'asseoir contre une stèle de pierre. La braise flamboie au bout de sa cigarette et elle se consume, consume des poumons. Déchire sa vie, sa pauvre vie. Pourtant si précieuse.

Une silhouette au bout du chemin. Bomber ROJO et démarche de cascade. Les boucles folles qu'on bouffe du regard. Putain bro, toi l'insensible toi le beau. Toi le seul qu'on peut voir et le seul qui nous comprend.

C'est marrant mec, on dirait presque qu'on se connait.

- T'es à la bourre chacal.

Le temps n'attend pas et ce soir non plus.
Ce soir comme des centaines d'autres, on a la nuit rien que pour nous.

Il rit.

Parce que putain cette voix, cette voix et ces expressions. On les connaît par cœur, mais on est incapables de les parler. Parce que ce n'est plus le langage de notre monde.

Habitant de Wonderland pour toujours maintenant.

Croiser les yeux d'Anaël, c'est toujours un choc et c'est tellement tellement grisant. De le voir, le voir vraiment.

- T'aurai dû les ramener ici, on aurait groové ensemble. Plus on est de fous, plus on rit.

Mécanique bien rodée, clope qui passe de bouche à bouche. Sourire complice. Pas de question avec Anaël. Juste naturel. Pas de grands discours sur le chaos. Juste eux, le silence et à boire.

Sourire ravi.

- Putain ouais ! Ma préférée ! J'adore celle de John mais putain, elle tabasse trop, c'est de la pisse de clochard !

Ouvre le sac, sort deux bières. Il décapsule la première avec les dents et la tend à Anaël. La seconde pour lui.

- Putain tu sens que c'est de l'alcool de riche. Ce p'tit goût sucré de cul de bourgeoise là.

Chief kiss.

Une goule de bière et une taffe sur cette clope déjà terminée. Hausse les épaules Asmodée.

- Tu parles pourtant déjà au moins deux langues au quotidien.

Elles ont des échos d'avant, des expressions étranges. Des trucs oubliés qui s'entrelacent dans la tête. Ouais, il perd l'taste des streets de chez nous. Ricanement.

- T'es con, c'est ici chez moi.

Toi, tu vas partir. C'est sûr. Toi, tu dois pas avoir un secret qui t'a poussé à la mort. Toi, t'es trop vivant et trop toi pour devenir quelque chose ici.

Toi, putain, comment tu vas manquer enculé.

Regard qui se perd sur tes traits. Déjà mélancolique alors que t'es encore bien là. Éclat de rire chasse le tout. Hausse les épaules Asmodée.

- C'est toi qui te tape la favorite de la Reine rouge. Moi, j'me contente des rats des bas-fonds. C'est ça mon domaine.

Mimique pensive alors qu'il sort feuille, tabac et belle de nuit de la poche de son sweat.

- Mais une fois, une belle dame de Crims m'a eu dans son lit. C'était pas mal. Les draps sentaient bons.

On a retenu que ça, son visage on l'a oublié. Comme beaucoup d'autres.