Moïra n’est pas certaine de ce qui l’a amené ici.

Ce que Moïra sait : à son arrivée à Wonderland, elle connaissait les villes. Elles et le souvenir lointain du monde grouillant et de l’air lourd, des bribes qui traversent ses sens, perforent sa tête et embaument ses poumons.
Mais elle a cherché la forêt, c’est un fait. Moïra voulait le calme, elle avait besoin du calme. Pas nécessairement pour y vivre, mais pour pouvoir vivre ce calme.
Le reste n’est que spéculations.

Toutefois, la forêt sait déjà. Mère Ours emprunte une nouvelle fois ses sentiers, à chaque pas elle est de plus en plus tassée et lourde, alors que le bois devient de plus en plus touffu et sombre.

Il est tard, déjà trop tard.

Moïra se perd dans les ronces et les fougères, sous la couverture des arbres.
S’arrête si sa truffe humide croise les fleurs sauvages et les trèfles.
Finit par s’allonger sous un rayon de lumière : il réchauffe ses poils, fait briller son pelage.
Attend entre ses deux grosses pattes lourdes posées sur sa tête, elle oublie où elle est et joue à cache-cache avec elle-même.

Seulement les grillons pourraient la trahir.


Dans le silence absolu, le froissement des feuilles réveillent les oreilles attentives de Moïra qui se tourne vers la source du bruit. Elle n’a pas besoin que l’inconnu s’annonce, sa silhouette est suffisamment familière, l’ours l’a déjà associé à l’hiver, et l’humaine à un sac serré, fermé, dont le contenu se débat pour sortir.

Ainsi Laurie est leur nom. La mère le sonde avec une expression si animale, levant le museau et le dévisageant de ses deux globes noirs.
Elle est enchantée.

Le chasseur court vers elle, Moïra lâche un grognement par réflexe et par peur qu’il s’effondre, elle tend le plus loin possible son cou, avant de le sentir atterrir pas loin de son cœur, cœur qui pourrait bondir s’il pouvait car ne s’attendant pas à un jour le sentir, si proche, si égale à elle.
Elle ne fait rien, attend que leur deux respirations ralentissent, puis par curiosité va frotter sa tête de son museau, l’odeur du cuir chatouille sa truffe.

Il est ému, et elle aussi l’est par conséquent.
Les deux visages se fixent, mais l’un deux ne répond que par un souffle.

Dans la forêt, on retrouve toujours le chemin de la maison.

Elle lui offre généreusement son cou, espère qu’en s’y couchant il pourrait trouver le repos. Elle le sent si lourd contre elle, c’est comme si son esprit avait abandonné son corps aux mains de la forêt.
Mais il parle, Moïra ne l’a jamais autant entendu parler, quelque chose est différent, on peut entendre sa truffe renifler le torse de l’homme, en quête de réponses, mais elle n'y reconnaît que son parfum.

Je vais bien.

De sa grosse patte, l’animal le rapproche de lui, est un instant traversé par la pensée qu’un poids plus lourd pourrait aider Laurie à se sentir plus léger. Posant son museau sur le dessus de sa tête, Moïra contemple droit l’horizon, immuable depuis leur arrivé.

Tout va très bien. Rien n’a changé.

Ajoute avec une once de malice dans le regard.

Je pourrais un jour t’y amener, nous partagerons ensemble le butin.

Car les abeilles, elle, ne la piquent pas.
Un hochement de tête au sujet de la perdrix, mais son regard ne se détache pas du chasseur : pourquoi tant de peine, d'inquiétude, d’étreinte alors qu’elle le pensait silencieux et fuyant ? La tristesse n’est pas nouvelle, hélas, elle a toujours été là, aussi palpable que sa peau sous ses pattes.

Qu’est-ce qu’il y a ?

C’est ce que ses deux yeux noirs lui demandent.
Qu’est-ce qui a changé ?