sanité - 15%

il n’est pas anodin, le valet
de coeur, bourreau aussi
(des coeurs)
on ne peut oublier son pas dévastateur
ses sifflements rudes dans tout le royaume
les empreintes sanglantes de ses pas
des marques qu’il laisse sur les plus faibles
on ne peut oublier sa colère acharnée
quand il ne se considère pas assez
comme humain avant arme.

tout est clair, pour toi
rien n’est clair, pour lui
est-ce seulement surprenant ?
des années qu’il découpe et tranche,
des siècles, des cycles sans ressentir
le sang qui se répand.
peux-tu réellement lui en vouloir,
d’être né sans peine dans le sang
mais avec tant de cruauté dans le coeur ?
as-tu même un coeur, knave ?
un coeur battant pour aimer
peut-être prendre pitié, ou simplement
exister en délaissant parfois les autres.

tu n’es pas en colère, tu n’es pas
acharné comme lui pourrait l’être
(tu lui as dis, vous n’êtes pas pareil)
simplement triste
(dévasté peut-être)
(brisé, en partie)
comme tous ceux passés
avant toi ou après toi.
tu as goûté les maux
les peines douloureuses d’une existence dévastée
perceval,
perceval ne méritait pas ça,
personne ne le méritait.

pourquoi t’acharnes-tu, knave ?
n’en as-tu pas marre, de tout ce sang toi aussi ?
est-ce qu’un jour,
ça sera autre chose que du rouge.

il se passe tant d’immondices,
que jamais tu, curieux.se ne t’aventure
dans les couloirs longs et douloureux
(ils semblent sans fins)
ou alors très peu,
mais pour voir le valet, c’est presque
aussi surprenant que perturbant,
de marcher pas à pas dans les couloirs.
les pas dans les cadres des dalles.
les pieds dans un blanc,
l’autre dans un noir.

sans jamais dépasser les fractions de secondes
le temps fait un, puis deux
tes pas font un, puis deux
les doigts qui se tordent comme si
c’était à toi, qu’on avait infligé ça.
comme si c’était toi, qu’il avait déconstruit ainsi.
chevelure presque blanche dans l’encadrement
de la porte entrouverte et tu le trouves
ici, comme si de rien n’était.

comme s’il n’avait jamais blessé personne,
ou comme si c’était normal.
poussée la porte entre tes mains,
tu te tiens là, offusqué.e de prime, terrifié.e ensuite.
parce que c’est comme s’il pouvait te briser
entre ses lames,
comme il l’a déjà fait.

pourtant aujourd’hui, tu te veux fort.e
peut-être apprendra-t’il - peut-être est-il déjà perdu.
entre sans un mot et ferme brusquement la porte derrière,
la poigne tremblante quand brusquement
tourné.e vers lui, le regard tremblant presqu’autant
 « pourquoi tu ne les tues pas. »
c’est vrai.
c’est blessant, alors pourquoi.

 « regarde. ce que tu as fais. »
il s’en moquera bien, de toute façon.
doll blessé.e ou perceval lacéré,
rien ne change, rien n’a de valeur
aux yeux d’un bourreau.
 « tout. ce qui arrive dans ce monde. »
dur les mots.
ferme la conscience,
les pupilles tremblantes.
 « est. de. ta. faute. »
tout sera si bien,
si tu n’étais pas là
si tu n’avais jamais été là.

le valet a un coeur,
quand bien-même il soit de pierre
tu le sentirais presque battant
quand des douleurs, même les plus anodines
collent à ta peau.
la sienne est indéniable et terriblement
peut-être profonde, tu ne la comprends même pas
c’est comme si l’idée qu’il puisse souffrir
(même ressentir) t’étais impossible.

pourtant, son air nonchalant est terrible,
a-t’il oublié - ou se moque-t’il bien
des âmes qu’il détruit ?
peut-être bien l’un de chaque.
c’est presque enrageant pourtant doll,
c’est comme si rien
(réellement rien
le néant)
n’était passible de pitié
à son égard ; il peut bien s’il le souhaite,
se sentir seul ou triste,
geindre à qui veut bien
lui donner un peu de liberté.

tu trouves cela étrange,
peut-être n’es-tu plus capable
(à ce stade d’accumulation)
de ressentir quoi que ce soit,
même envers lui.

« ma faute ? non.
tu n’as rien fais de mal, si ce n’est
prêter ton temps aux autres
(pour toi, ce fut toujours agréable)
jusqu’au jour où tout s’effondre presque trop.
« je n’ai jamais fais du mal. par plaisir en tout cas. »
terre les mauvais esprits qui viennent,
tu n’as que tué par mégarde
(ce n’était qu’une fois)
lui tue encore et toujours,
pas même ceux qui le méritent.

« je serai heureux.se de mourir, knave. »
t’autorises un sourire, peut-être légèrement lascif.
« je suis fatigué.e de cumuler vos peines. »
fatigué.e de vos caprices,
du sang (des larmes)
fatigué.e de tout ce rouge
sur (nos) vêtements

de toi, usé par le temps.

 « est-ce que tu es heureux de mourir, en sachant que tu vas revenir ? »
l’immortalité doit-être insupportable,
mais doit toujours être plus supportable
que de vivre à tes côtés pour l’éternité, knave.

il l’a dit tant de fois, et tu ignores
encore, ses mots qui résonnent.
sans peur, alors que tu as fais les pas
sur les dalles jusqu’à lui
puis oublié ses mots, presque aussitôt
le valet dans la lumière
semblait si incertain
même ses insultes, n’avaient aucune saveur.
il était laid, sous les faisceaux.

rideaux tirés, tu l’as mieux constaté,
l’a laissé cracher son venin
et comme bon lui semblait,
le savait-il ?
qu’il avait des arômes de douleur,
lui aussi ?

 « lequel de nous pleure le plus. »
est-ce le raisonnement des coeurs qu’il a brisé
écho dans le tien,
ou est-ce le sien qui crie silencieusement.
sans pitié pour ce qu’il peut ressentir
(peut-il seulement ressentir)
et tu te glisses, plus proches de lui.
autrefois, il t’a saisi par les épaules
par les bras, par les poignets
il a réussi à trancher
et tu criais.

 « quel genre d’incapable viendrais face à toi. »
ce ne sont pas des excès de confiance,
bien de colère et de peine
cette douleur qui gonfle en toi t’exècre et te brûle
lentement à petit feu.

 « c’est à mon tour. aujourd’hui de parler. »
pause soudaine.
bienheureux.se d’avoir le droit à la parole,
que tu ne lui céderas pas cette fois
épuisé.e de lui plus que du reste et pourtant
pourtant alors

 « chaque jour. je puise les maux parce que tu créés la douleur. si je crève. un jour, ça sera ta faute avant la mienne. les gens meurent ici. et c’est de ta faute, parce que tu les tues. »
expliquer n’a jamais semblé si épuisant,
pourtant tu continues - déchaîné.e comme
si c’était ses griffes au bout de tes doigts.
 « tu les tues en existant. tu as tué perceval. mais tu sais qui va bientôt mourir par ta faute ? toi. tu vas mourir. tu ne sortiras jamais de tout ça. mais tu seras toujours tout seul. »
toujours tout seul,
sans personne ni pour l’aider ni pour l’aimer.

il n’y aura que ta reine et peut-être
quelques sujets qui tremblent de ta présence
mais ici, knave,
valet coupeur de têtes
ce n’est pas de ta faute si c’est ainsi
que toute ta vie s’est façonnée pourtant,

 « parce que personne ne t’aime. »

et ça se cumule en toi,
prêt à exploser sans que tu sentes,
et ça fermente comme quand tu le regardes un peu trop.
toutes les douleurs
dans les couloirs puisés
les douleurs que tu as créé, knave.

pour perceval peut-être, davantage pour les vivants
avant qu’ils ne se meurent
avant qu’il ne les tue tous.
car un jour tu penses, viendra où
lui laissera ce monde baigner dans un sang
où l’odeur immonde dans la gorge
demeurera à jamais.
avant de penser aux périodes plus cruelles
le regard sur lui déposé et tu te demandes
pourquoi est-il si borné

tu ne lui as jamais rien voulu d’autre que du bien,
à lui comme à les autres alors
pourquoi ?
pourquoi se revêt-il de cette armure
cruelle, qui ne prête à croire qu’il ne ressent rien ?
car tu sais que c’est faux, quand même
sa propre douleur tu puises.
elle est infime mais présente,
cruauté ? peut-être lâcheté,
que lui-même ne l’admette pas.

 « ferme là. »
jamais doll les mots durs mais la douceur,
est méconnaissable dans ce corps
qui n’est peut-être plus le tien.
(réceptacle) des douleurs
des esprits morts dont il ne reste plus rien
des peurs
des cris
qui pourfendent ton esprit.
réduit à rien de plus, rien de moins
qu’un débris déconstruit.

 « c’est toi qui pleure le plus. j’entends tes plaies. »
mais lui ne l’admettra jamais,
car borné, car fidèle à lui-même
statuette sans vie
statuette défectueuse avec seule objectif
déchirer et condamner.
(tu n’es pas ainsi knave,
iel le sait)
(ou peut-être que si)

mais il se damne et se condamne,
et tu ne peux que l’admirer dans sa forme
la plus cruelle - les lames qu’il dévoile.
ton esprit se tord car tu sais,
en puisant en lui en lisant dans son regard
tu comprends un instant.

il essaie de se prouver qu’il en est capable,
se confirme dans l’idée qu’il peut te tuer
sans rien n’opposer.
et toi pas lents vers lui, ou trop brusques
(u ne distingues pas même le reste)
n’a pas peur de conserver dans l’esprit
l’éventualité qu’il pourra s’acharner.

 « fais-le. j’attendrais. »
peut-être une éternité,
et si ça n’arrive jamais le forcer.
doll les douleurs accumulées
te font perdre raison et tu ne sais plus
si te donner à la mort ou jouer avec elle
et une bonne résolution.

pourtant elle est brusque soudaine
et vive.
rouge - elle est rouge dans ton regard
la douleur qui fend ton esprit.
elle est rouge et bat dans ton coeur
elle ne demande qu’à sortir.
anxieux.se de son désir soudain ton approche - un pas vers l’arrière,
tu le distingues
(une dernière fois pleinement)
car tu le sais, tu ne supporteras pas
une seconde de plus avec dans le sang,
une goutte de ce sang corrompu.

perceval et ses cris trottent dans ton esprit
et se noient brusquement en un énième

« tu m’as dis qu’on devait tuer. avant d’être tué. »
alors pourquoi ne dit-il rien ?
va-t’il te laisser aller lentement,
à cette béante douleur ?
pourquoi ne va-t’il pas absorber le tout
pour que tout soit plus simple,
pourquoi est-ce ceux censés vous protéger,
qui vous blessent le plus.

dérangé.e par les insectes dans ton esprit,
les fourmis rampent, lentement consument
et t’arraches les cheveux de leur venue soudaine.
(cri sourd)
tu ne sais pas, pourquoi tout est si brusque
était-ce la goutte de trop ?
était-ce ta douleur qui venait s’ajouter à l’accumulation ?
tu te revois dans la pièce
celle aux horloges qui font
tic
tac

trop lentement,
et tu rampes dans ton esprit
les murs se resserrent.
valet c’est de ta faute,
si l’air est étouffant.
valet c’est de ta faute,
si l’idée de mourir est plus agréable,
que celle de vivre.

mais valet tu t’es forgé en arme pour ne plus avoir
à ressentir, ni la peine ni la douleur.

valet je t’offre ce poème d’adieu,
émission de toute la douleur cumulée
et sur ta peau de sang couverte
les prémices d’une éternité lancinante
dont tu es le créateur.

tombe au sol doll et tout est si vide,
l’esprit le corps quand tu atterris sur terre,
toi-même, mais sans quelque chose de lourd
depuis si longtemps, la sensation n’avait pas empli ton coeur
et tu comprends bien vite qui est le réceptacle
malheureux de tout ce temps.
(ne sait pas pourtant
si tu peux t’en estimer heureux)
car les iris rouges s’emplissent aussitôt
de perles larmoyantes

on ne voulait pas
(te prendre entre nos bras)

qu’as-tu créé doll ?
les iris déposés sur sa carcasse
(il ne semble plus homme)
tu observes l’immonde spectacle,
créateur.ice de cette charpie.
tout est trop intense,
ses cris - ses pleurs aussi
que tu te suspends à trouver presque
étranges (autant qu’agréables)

tu ne voulais pas le blesser,
tu n’aurais pas du l’effleurer
tu savais que tu le blesserais
alors pourquoi ?
tu te rues vers lui et tente,
une approche qu’il refuse et cruellement
tu comprends, n’insiste pas.
c’est toi qui l’a rendu ainsi
(mais c’est de sa faute,
pas vrai ?)

tu ne voulais pas
tu ne voulais pas
(tu te revois là)
dans tout cet obscur
leurs cris sifflent
et lentement ils meurent.

« je suis désolé.e. knave je suis désolé.e. »
syllabes répétées désastreuses,
ton corps en miettes sur le sol
à quelques ruées de lui alors tu te faufiles
rampant.e sur le sol jusqu’à l’atteindre
il n’est qu’une carcasse criant
que personne ne veut entendre
et c’est étrange,
tu ne l’as jamais entendu crier auparavant.
pas de douleur ni de peine,
alors tout est si étrange
c’est si étrange, que lui valet
soit l’insecte au centre de la toile.

tu l’observes d’une oeillade perdue,
ne sachant plus quoi faire de tes mains
tremblantes, elles cherchent leur chemin
mais ne dessinent que de loin,
les contours de son visage en ruine
il se coupe, la peau se fend et son sang s’écoule
toute cette odeur te monde à la tête
et tu étouffes presque.
mais pas assez pour abandonner,
car le spectacle est trop horrible
pour simplement que tu le regardes

(arrête knave
de te blesser ainsi)
car tu te sais seul responsable de ce tableau
d’horreur que tu as créé.

« je ne voulais pas. pardon. »
larmes déchaînées que tu n’as
même pas un instant senti couler.
pardon
pardon
excuse-moi
je suis désolé.e
pardonne-moi s’il te plaît
ne m’en veux pas
je ne voulais pas
je n’ai jamais voulu ça.

tout est de ta faute !
c’est toi, tu m’as forcé.
ça aurait pu se passer autrement.
tente de saisir ses poignets pour l’empêcher
un peu plus de taillader l’entièreté de son visage
et même sa chevelure découpée
grossièrement - il y a sur le sol
des traces déjà.

et s’il accepte cette étreinte
(qu’elle soit la dernière)

doll les yeux plissés,
renfermé.e sur toi-même un instant
quand le changement s’est fait violent
tu as délaissé un instant ton idée
(il n’avait jamais apprécié
les contacts d’un peu trop près)
même les douceurs oubliées car,
l’un comme l’autre vous ne saviez plus
ne ressentiez plus
la chaleur humaine, les bras réconfortants.
ils t’ont toujours blessé
(les siens)

aujourd’hui à ton tour un peu plus,
tu l’as laissé blessé, jusqu’à ce que
les plumes de ses ailes tombent,
mais knave n’a jamais eu d’ailes.
tu peines à comprendre pourquoi,
parce qu’il aurait pu faire choir le monde s’il le voulait.
il n’avait qu’à couper mais le monde est injuste,
cette même injustice pour
le bandersnatch et son collier.

mais dans la lumière tu as divagué,
l’as admiré (il semblait mourant presque)
bien plus même qu’auparavant
lorsqu’il a laissé le sang envahir la pièce
c’était ta faute mais tu n’en avais pas idée.
il n’y a pratiquement rien dont tu as idée,
seulement la douleur
elle tu sais - à quel point elle blesse brise
et fait déchanter les hommes.

et knave n’est plus knave.
il se tient loin, renfermé
une coquille, un insecte et pourtant
il n’arrive qu’à te suspendre dans tes émotions un instant
tu le détestes pourtant,
tu le détestes tellement, presque autant que tu le trouves fascinant,
à cet instant.

la peau se dévoile sous la lumière et le corps aussi,
il est bien plus grand, bien plus imposant qu’auparavant
les muscles saillants
tu es perturbé.e ; tu ne le reconnais pas
il est un autre que tu n’as jamais perçu auparavant.
un autre que personne ne comprendra probablement,
l’a-t’on déjà compris ? il n’est désireux que de terreur
il n’a que ce désir de tout détruire,

alors pourquoi malgré tout, ça persiste ?
pourquoi malgré tout,
il y a ce regard que tu déposes toujours sur lui,
ses mots cruels qu’il t’offre et que tu luis rends,
tu ne sais plus quoi faire de tout ça
et quand tu le regardes tu divagues,
ce n’est peut-être pas les mots que tu aurais du choisir,
mais,

tu ne sais pas vraiment.
 « qu’est ce qu’on devient, alors. »
rien finalement,
seulement tu ne peux que le regarder tristement,
désolé.e de ce que tu lui as infligé
vous n’êtes que des carcasses
que le temps
que le monde
ravage.

tu aurais aimé pouvoir vous effacer,
tu aurais aimé la douleur t’infliger
sans pouvoir la rejeter.
tu aurais aimé tant de choses mais
le monde ne t’offre rien d’autre que des remords.
le monde ne vous offre rien d’autre que des
d o u l e u r s.

après ça tu ne pourras pas,
le regarder encore, tu ne pourras pas
jamais plus
parcourir sainement ses traits
vos allées
(fuis)
il te découpera dès qu’il retrouvera raison
(il ne fera que ça)
n’est-ce-pas mieux que tu meures ici ?
(fuis)

les mains tremblent le coeur vacille
et c’est quand il relève son visage
où il dévoile son oeil (borgne)
plein de sang, qui dort désormais.
ce monde est hilarant, n’est-ce-pas ?
perceval borgne et lui désormais,
et tu te répètes pourtant.
c’est sa faute,
pas la tienne,
c’est sa faute,
pas la vôtre.

(fuis)
tu ne pouvais pas le laisser ici,
tu n’en avais pas le droit.
(terreur)
sais-tu as quel point,
tu l’effraies presqu’autant que le reste ?
(reste)
mais terreur scintillant dans le regard
tu as fui.
tu vous a laissé derrière,

mais pas seulement derrière,
bien loin
ailleurs là où personne jamais
ne retrouvera vos bribes.
(tu avais tout détruit, n’est-ce-pas ?)