il pleut il mouille
c’est la fête à-

osu sait qu’il a plu il y a peu mais pour qui ?
pourquoi - l’on s’en moque - plic, ploc.

sur le velours velvet des corridors évidés, les gouttes sont tombées ton sur ton - se confondent aux coloris, cruors sont ceux du sol. lui les a vu, les suit à présent - souvent se demande si c’était fait exprès. si l’on avait tapissé les murs, le plafond et les parquets en rouge pour évincer les curieux, tous les indices absorbés - ainsi les indiscrets ne peuvent jamais s’assurer d’où l’on saignait ici.

où ça, la pluie - osu sait qu’elle a eu lieu,
on lui a dit - depuis la cherche pour s’en imbiber les yeux.

là-
au détour d’un couloir, comme des perles éparpillées, purpurines pulvérisées - lorsqu’on se tient debout et que des filets d’hémoglobine s’écoulent d’une bouche ou bien d’un nez, d’une plaie en hauteur dans tous les cas, cela tâche de cette manière : par terre à ses pieds, comme des rubis écrabouillés.

osu presse le pas et puis se penche - la sacoche de nécessaire à laver, lourde se heurte à sa hanche - mais lui s’accroupit quand même pour y toucher avec les doigts. passe son pouce sur le parquet sali, histoire de vérifier si gratter faisait partir. ça ne lui restait pas sous l’ongle parce que c’était trop frais - liquide encore, ça s’étale et c’est tout. un souffle, vif et joliment furieux, de ceux qu’expirent les enfants contrariés par trois fois rien. il pioche alors une éponge parmi son attirail, afin d’essorer ses premières éclaboussures du jour.
c’était toujours pareil.

il pleut et il mouille
et c’est la fête à l’on ne sait pas -
l’on sait seulement que c’est la fête à tout le monde sauf osu
qui doit venir après les intempéries pour nettoyer les dégats.

il a soupiré, soi-disant agacé mais ne le dérangait pas - la preuve : malgré la corvée voilà qu’il sifflote, il pleut, il mouille et il a oublié la suite, se contente du début en boucle. recroquevillé comme il est au milieu du passage, il fait petit et perdu, plus qu’il ne l’était déjà. détonne et pourtant, il ne s’en appeure pas vraiment - il a l’habitude de se souiller les mains. il aimait bien voir les siennes remettre les choses en état, les arranger pour les autres : ça lui rappelait qu’il en était capable pour lui et que c’était un talent. ses mains assorties au château de cœur elles aussi.

et il pleut et il mouille
mais l’on ne saura pas la fête à qui-

c’est ce qu’osu pensait puisqu’on ne l’invitait qu’une fois celle-ci finie : jusqu’à ce qu’au loin, derrière l’entrée de ton bureau - toi le bourreau - plic, ploc et puis cracment du bois, dessus lequel on marche. lui silencieux, toise les accès entrouverts. c’était rare que tu restes la pluie passée. statique quelques secondes avant qu’il ne se redresse - qu’il n’hésite mais à peine. très vite il se décide.

osu ne toque pas quand il se présente sur le seuil, se permet de pousser la porte pour t’apercevoir enfin - et si tu le questionnes, il répondra qu’il croyait n’avoir entendu personne - pudique, il te fixe mais ne s'avance pas au point d'entrer. se cantonne au perron lorsqu'il te parle, ses regards ronds. il en a mis partout en partant, tu sais ? celui à qui c'était la fête, au moment d'être trainé dehors il suppose. lui voudrait apprendre comment tu t'y es pris pour lui donner tant de travail - se tait parce qu'à son âge c'est un souhait impoli, laid comme un gros mot. il t'informe juste - je dois tout laver. ici compris - c'est son semblant de métier - mais cela ne dépend pas que de lui alors, si tu veux je repasse plus tard... je sais pas - tu veux plus tard ? de lui par ici qui ressuie du sang sec - car si tu dis oui, plus tard la pluie ne sera plus mouillée du tout.

il s’est écoulé de ces courts silences irritants, presqu’urticaires - tandis que tu le toisais - et cela le démangeait au point qu’il voulait s’agiter sur-le-champ. de justesse qu’osu se retient de s’y remettre insolent pour combler le non-bruit ; de te dire, tu ne m’entends pas quand je parle ? les cris t’ont rendu sourdingue ? et si je me répète, en hurlant plutôt je peux - IL Y EN A PARTOUT ! JE DOIS TOUT LAVER ! TU VEUX QUE JE TE LAISSE ? TRANQUILLE DANS LA SALETÉ-

mais tu lui offres les échos finalement et lui, immobile et muet, s’est un peu sidéré d’écouter comme tu grondes. dans ta voix, il y avait des accords électriques, graves et typiques des jours d’orage où l’on restait jouer dedans. osu depuis toujours fait partie de ces enfants qui campent devant les fenêtres pour admirer au loin la foudre. conscient qu'il est imprudent d’aller se placer dessous les arbres - quand même par temps d’éclairs, constamment il en rêve.

alors, puisqu’on n’avait pas le droit d'aller sous la tempête mais celui d’être ici, oui - dessous tes yeux l'on persiste à se risquer. les siens en retour ne cillent pas du tout, lorsqu’il t’avoue ne pas saisir en quoi il devrait s’estimer bienheureux. après tout, osu s’occupe de faire briller les sols et il n’aurait pas pu être relégué au rang de blanchisseur d’esprit, puisque ça se décrasse pas ça, les dégâts psylo- psycholiques. articulé maladroit, la prononciation figée à l’âge tendre elle aussi - ça ne se rattrape pas, la psyché une fois salie - pour ça qu’il a battu deux, trois fois des cils ;
avant de laisser tomber - peu importe, nettoie.
oui c’est ce que je vais faire.
et sinon, tu vas lui faire payer ? un instant saisi d’une impulsion dissidente, sans te quitter du regard osu se demande ce qu’il adviendrait s’il répliquait non, parce que t’as pas dit s’il-te-plait. et s’il lui plaît la révolte, qu’est-ce que toi tu ferais - à lui frêle et fluet, naïf en apparence mais il se sait les allures de cibles faciles, s’en considère un atout de taille car qui s’en prendrait à un môme ? si ce n’est quelqu’un de malade.

ça le faisait sourire à l’intérieur de songer à cela.
de se souvenir régulièrement qu’en étant le malmené,
osu changeait aussitôt les honnêtes gens en monstres.

seulement toi tu en étais déjà un.
déjà du coté des méchants et donc incarner les gentils, ces victimes très gratuites, n’aurait d’après osu pas grand chose d’amusant. dans ce cas, vraiment, je vais le faire. revêtir sagement ce rôle qui est le sien.

sans un mot supplémentaire qu’il entre pour de bon, jette un dernier coup d’œil derrière lui - dans le couloir, des projections mais tant pis, l’on décapera plus tard - et puis repousse la porte. l’attention reportée sur les lattes du plancher, il s’y déplace sur la pointe des pieds pour s’éviter les flaques amarantes, de coquelicot liquéfié - comme on esquive les craquelures qui lézardent un trottoir, un pas dessus portant malheurs il parait.

au bord de la marre au centre de ton bureau qu’il marque l’arrêt, là qu’il s’attèle aux corvés. toutes ses affaires déposées il a ployé de nouveau, s’est accroupi pour mieux racler le bois. de la sacoche, sort les chiffons et les produits assortis - il aurait dû prendre l’un des seaux du débarras avec lui, le remplir d’eau et de vinaigre - il ira chercher ça bientôt mais se sert d’abord des textiles pour absorber le plus gros.

comme promis osu travaille.
discret - il présume que tu préfères.

l’atmosphère laissée intacte, lui parait étrangement paisible.
comme lestée de métaux lourds - elle sème un goût de fer au fond des joues d’osu. toutes les quelques secondes, sa langue passe et repasse sur son propre palais, car les parfums alentours y déposaient des simili-cendres, carmines et salées.
la fragrance familière. elle lui rappelait l’acrimonie des temps où l’on était encore en vie.
assez grand pour se voir confier un trousseau de chez lui, il y avait accroché un petit porte-clé d’acier, un cadeau de sa mère - il se souvient - sur le chemin du retour, il le portait souvent à la bouche. ces saveurs d’auparavant, c’était les mêmes qu’à présent : celles des matières oxydées, il le sent.
il les avaient trouvé meilleures un après-midi particulier
où l’on s’était servi de ses clés pour s’esquinter la paume, avec les copains.

silence.

jusque ce que tout bas, sans daigner relever la tête, osu te lance comme s’il s’adressait à personne ou alors à lui-même. pourquoi t’étais énervé ? contre on ne sait pas qui dont on écure les bavures maintenant. c’était une question comme ça - peut-être.

je te pardonne - il a manqué de le dire, en plus de le penser
si fort qu’il a senti l’irrévérence rouler sur sa langue, cogner contre ses dents, comme on frappe à la porte pour se voir ouvrir mais osu l’a vite scellée, ses lèvres pincées jusqu’à ce qu’on ne les lui devine plus. l’expression muselée qu’il avait à cet instant semblait en tout point à celle des minots qui déploraient leurs mots. lui, secrètement, ne regrettait aucun des siens.

pourquoi se mordre les doigts quand il peut admirer les tiens se crisper sur le vide ? toi qui ne tortures rien et pire, toi qui n’as que lui à qui parler là tout de suite. toi qui démens l’existence des émois terribles - tu dis,
pas de colère ici et lui tique
te fixe, froissé une seconde
et puis ses traits se lissent et il reprend,
se remet à griffer le sol en s’aidant des chiffons.

ça le dépite toujours, les plus grands hypocrites.
il n’a jamais compris - est-ce qu’ils avaient tous peur ? des plus petits que soi - il ne faut pas pourtant - et après les plus grands s’étonnent que plus petits que soi les imitent.

à lui, déjà de son vivant, cela donnait l’envie de stagner à onze ans. s’éviter les douze, treize, quatorze printemps - tous ces âges menant à celui des adultes, cet anniversaire où l’on devient un imposteur - osu ne voulait surtout pas qu’on tue sa candeur à sa place.
au fond il lui semble que c’était pour cela, que les plus grands mentaient méprisants à plus petits que soi : ce n’était que de l’avidité macérée puis mal tournée, de la jalousie malententionnée parce qu’on leur avait assassiné l’innocence avant qu’ils n’aient pu le faire eux-même.

osu tenait horriblement à l’idée de stranguler son enfance de ses propres mains.

en te targuant d’être le seul ici à pouvoir l’étriper,
tu le contrariais donc un peu.

voilà d’où lui venait la moue qu’il se dessine, ses images ingénues troublées délicatement. quand même, il te rappelle - c’est pas interdit par la reine de piailler. marmonné depuis le sol où lui travaille pelotonné, ses genoux tout en angles osseux lui perçant presque les côtes. en plus je piaille pas. piailler se résume à jacasser inutile, et c’était une question comme ça mais c’était une vraie question. malgré tout.

et son allure s'amende un peu - ses yeux toujours rivés sur le parquet, sombres mais à présent ne fusillent plus vraiment - quasi-placide qu'osu récidive. si c'était pas de la colère c'était quoi alors ? encore une fois, la réplique comme en suspens dans les airs. silence si ce n'est les grattements. ceux-là cessent quand soudain, ses regards quittent la terre pour décoller vers toi. c'est comme un jeu pour toi ? l'inflexion de sa voix crescendo, comme on chante lorsqu'on cherche la réponse aux devinettes - pour lui c'en est un.