Les affaires prospéraient. Et jamais tu ne t'étais jamais sentit plus complète.
Un but à servir. Une cause pour laquelle sortir les griffes.
Du bout de tes griffes, tu joues la marionnettiste. Ils dansent au bout de tes doigts, ceux qu'on surnomme maintenant les chuchoteurs.
Le réseau s'étend. Chaque jour qui passe. Semaine. Mois. Quelle différence? Un clignement d'oeil et voilà une année de parti. Un long sommeil, et une seule petite minute.
Tout était en dessus dessous. Et cela t'allait à ravir.  
De la bouche de celle qui avait toujours su te sublimer, tu connaissais l'étranger qui venait de passer la porte de ta chambre d'hôtel, reservée pour l'occasion. Réservée pour le travail.
Car elle en avait parlé. De cette créature qu'elle avait su faire sienne.
Comme quoi, si elle avait de bonnes influences sur toi... Tu en avais aussi de bonnes sur elle.
A peine entré que, sans le savoir, il est déjà prit dans tes filets.
De l'odeur délicat et sucrée que tu portes et embaume la pièce qui s'engouffre en ses narines.
De son regard que tu captes du tien, teinte de miel.
Assise sur le sofa de cuir qui fait face à une table basse, où sont posés deux verres de vin, tu te redresses et rencontre sa main de la tienne. Le papier frémit quand il rencontre ses griffes... Et tu détournes tes yeux du messager pour observer l'objet de sa course.
Une esquisse de sourire ornant la pulpe de tes lèvres, tu te contentes d'y jeter un œil, bref mais efficace... Avant de découvrir le nom de ta nouvelle proie. Celle de ta moitié avant toi.

«Je connais ton nom, Gin.»

Ta voix est douce, à l'image de ton minois... Et pourtant, comme lui, capable des pires horreurs.
D'un geste de la main, tu lui indiques un des fauteuils en face de toi. L'ordre de s'assoir. Et tu répliques.

«Pour toi, je serais Lady Wolfman. Est-ce clair?»

Peut être Briar lui avait elle donné ton nom. Dans ton les cas, il était bon de mettre des barrières. Enfermer le docile oiseau pour l'emmener là où on veux le voir être. Pour ne pas qu'il s'égare.
Poussant du bout de tes griffes l'un des verres en sa direction, tu saisis l'autre pour le faire doucement tourner entre tes doigts acérés, y faisant virevolter lentement le liquide écarlate qui l'emplit.

«Bienvenue parmi nous, mon enfant.»

Parce que oui. Sans connaître sa dévotion et sa fidélité, il était leur, après tout à présent. Entre leurs griffes. Pour le meilleur et pour le pire. Qu'il en soit satisfait... Ou non.

«Briar m'a brièvement parlé de toi. Mais... C'est toujours mieux d'entendre les faits de la bouche de l'intéressé. Parle, Gin. Comment trouves tu notre belle et grande famille?»

Question piège? Surement.
Qu'est-ce qui n'étais pas un piège avec toi, après tout.

Il est obéissant. C'est une qualité, parfois trop rare, que tu sais apprécier à sa juste valeur. Il t'évite d'user de ton don... Misant simplement sur ton naturel pour le mener à la baguette. Et cela semble fonctionner.
Il en sera récompensé.
Voilà qu'à nouveau, une nouvelle qualité soulignée.
L'honnêteté.
Il ne cherche pas à te bercer de mensonges inutiles. Il ne te fait pas miroiter une possible et totale dévotion, soumission.
Comme vous tous, il est en proie aux doutes. A l'hésitation. Qu'il est dur de se faire une place en wonderland. Et pourtant, quelque chose au fond de toi qu'il a toute sa place, parmi vous.
En pièce de collection.
Alors qu'il continue d'étaler ses doutes, toi, tu l'observes. Bien que le mot fut mal choisit.
Tu le fixe.
Tu le jauge.
Tu le juge.
De tes yeux, intransigeants, rien ne t'échappe.
Regard perçant.
Ta main se lève pour porter le cristal de son verre à ta bouche. Une gorgée de vin s'y faufile, chanceuse. Et puis, tu reposes ce dernier sur la table entre vous, sans le moindre bruit.
Gestes aussi légers qu'une plume.
C'était à se demander si tu étais même réelle. Ou qu'un songe. Un ectoplasme.
Juste un mensonge, un pléonasme.

Lentement, tes jambes se décroisent et tu quittes le velours de ton fauteuil pour t'approcher. Il est bientôt priver de ta vue, car, prédatrice, tu te glisses derrière lui. Tu te penches, juste suffisamment pour que tes mains se glissent sur les épaules de ton hôte. Que tes griffes froissent à peine le tissu de son haut. Tissu et chair que tu pourrais réduire en charpie sans trop de peine, vu le profil de ces cinq véritables lames qui trônent le long de tes doigts délicats. Mais, il n'en ai rien. Avec une maitrise incontestable, elle presse doucement les épaules sous ses doigts. Pas assez pour rendre ça douloureux... Suffisamment pour rendre ça déconcertant.
Et puis, à nouveau, ta voix s'élève.

«Je comprend ton trouble, mon enfant. Il faut du temps pour que l'oisillon, privé de sa mère, apprenne à voler de lui même...»

Un léger soupire s'échappe de tes lippes à la teinte carmin. Lentement, tes doigts se mouvent. Serpents accérés qui remontent alors sur sa gorge masculine, qui sent la pression minime qu'exerce ses lames sur sa peau, manquant de peu de la trancher surement... Frôlant à peine ses joues... Pour venir se perdre dans ses cheveux corbeau, laissant la pulpe de ses doigts et le bout de ses griffes caresser avec une étrange et inquiétante délicatesse son cuir chevelu.

«Mais heureusement... Tu as croisé mon chemin. Je serais tes ailes, juste un temps. Le temps de t'apprendre à les utiliser seul. Et pour nous cause...»

Tu te penches, encore un peu. Bientôt, tes lèvres atteignent son oreille. Et à nouveau, ta voix chaude s'y échoue.

«Pour moi...»

Car oui. Briar t'avais plus ou moins briefé sur ce dont il était capable de faire. Précieux petit. Sans nuls doutes, il avait de bon nombre de qualités qu'ils sauraient exploiter.
Mais ça, tu n'étais pas sensé le savoir.
Tu voulais l'entendre de sa bouche.
Car, contrairement à ce qu'il pourrait penser, il n'était pas ici pour que tu le arrive à le convaincre de rester...
Il était ici pour te supplier de le garder sous ta poigne possessive.

«Alors dit moi... Qu'as-tu à m'offrir... Gin?»
Et pourquoi je ne devrais pas plutôt te libérer de ton tourment,
en plongeant mes griffes dans ta gorge, et jouir de la sensation de ton sang réchauffant mes doigts...?
Oui, dit le moi.

Il se vendait d'une bien charmante manière mais...
Était-ce suffisant?
Il en fallait plus. Bien plus pour te charmer.
Heureusement pour lui, il partait avec une longueur d'avance.
Le fait que Briar, elle même, avait fait de lui son protégé.
C'est que, forcément, il en valait le détour.
Malgré tout, tu n'es pas docile.
Et, même si on secoue un os sous ton nez.
Tu ne croques pas dedans les yeux fermés.
Il faut de la matière.
L'odeur de sang.
Quelque chose de plus.
Quelque chose de trop.

Alors, quand, sous tes doigts, il te fixe ainsi, assis sagement, le dos au fond du sofa, et la tête en arrière, il ne peut se satisfaire que du sourire qui fait à peine bouger tes lèvres.
Mais, un sourire qui ne présageait surement rien de bon.
Et il peut bientôt le sentir.
Parce que, lentement, tes griffes percent.
Parce que, indubitablement, tes griffes s'enfoncent.
Le tissu ne supporte que peu de seconde la lame aiguisé de ces doigts.
Et bientôt, ce n'est plus le tissu que tu entame.
Mais sa chair.
La prise ferme. Biscuit emprisonné sous tes mains.
Jusqu'à ce que le sang rougisse la pulpe de tes doigts

«Je crois... Avoir mal entendu... Sucre d'orge...»

Encore une fois, un surnom qui ne présageait rien de bon.
C'était bien là tout ce qu'il pouvait être, à tes yeux, s'il ne faisait pas attention.
Un sucrerie qu'on dévore, et qu'on fait disparaitre, d'un coup de mâchoire.

«Es tu entrain de sous entendre... Que c'est à moi... D'agir? De venir me servir?»

Lentement, tu te penches. Tes mèches blanches glissent le long de tes épaules pour s'échouer sur le visage de Gin, qui se voit honorer de ces caresses...
En opposition totale avec ces griffes, toujours plantées dans sa chair.
Tu te rapproche, encore.
Jusqu'à ce que ta bouche frôle son oreille,
Et que tu y sussure

«J'ai du simplement mal comprendre... Il n'y a pas de raison que je me fâche... N'est-ce pas?»
Car, tu ne veux pas me voir en colère.
Non, vraiment pas.