♬ Il y’a des ombres qui murmurent et douces, douces sont leurs voix. Il y’a des larmes qui s’articulent, déambulent, funambules sur les joues moites, et lourdes, lourdes sont leur coulée. Il y’a des paroles qui se sont coupées, rapetissées, recroquevillées au noir d’une gorge, et rauque, rauque est sa complainte.

Une étreinte, la dernière.

Est-ce seulement possible d’aimer et de mourir d’avoir aimé sans mot dire ?

Oh, Aliocha… Retiens ton souffle, savoure ses couleurs, savoure ses odeurs. Savoure ce tableau, revisite Orphée, témoigne pour ces âmes qui se dévouent, salue celle qui trépasse. Savoure ton souffle et ce qu’il contient d’émotions.

Savoure ta vision.
Savoure sa mort.

J’ai entendu du bruit, d’abord, j’ai rejoins silencieusement le comptoir, ensuite. C’est là. C’est là que je l’ai vu ramener à son originalité l’un de mes pantins. Susan Hourglass, le fils du Temps. C’est là que je l’ai vu accueillir la dernière des heures avec sérénité.

Je dois coucher sur papier cette vision, honorer l’éternité du souvenir d’un être qui - en cet instant  très précis - m’est parfaitement inconnu.

Je quitte mes songes. Un sourire étrange naît timidement à mes lèvres. Non seulement sa fin est romanesque, mais son don est, au vu de mon penchant pour les objets ingénieusement articulés, émérite.

Aliocha, voilà une personne que tu dois apprivoiser.

Aliocha, voilà une personne à qui tu peux t’affilier.

Oh… Il semble plus solide qu’il ne l’était avant que vous ne le cassiez, à présent que vous l’avez réparé. Je dis, contemplatif du sus-désigné pantin.

Qu’y a t-il petit ver ? Je trouve ton silence intérieur curieux. Qu’y a t-il Baba ? Je trouve ton manque de fiel curieux. Tch ! Allons, je sais jouir du repos de temps à autre. Il y’a que… Je suis touché ?
Je suis touché.

Ce jeune homme m’a touché.
Le palpitant ne s’emballe pas. Tu te trompes. Non Baba, je ne me trompe pas. Le coeur n’a pas toujours à s’emballer lorsqu’il est touché. Certes, c’est la réaction la plus courante et c’est pour cela, c’est pour cela que, là, maintenant, tout de suite, je suis si silencieux. Je ne comprends pas. Je suis touché par la paix de sa mort, Baba, et par la paix, par la paix plus imperceptible et plus rare encore, que son âme distille.

Aliocha, parle, ou tu lui inspireras un malaise.

Veuillez m’excuser mais… Vous allez mourir. Vous allez mourir dans les bras du Bandersnatch. Mon sourire s’étire, admiratif. Il vous reste 2574 jours à vivre, soit sept années. J’abaisse mon regard, une gêne fugace me distraie. Mon don me permet de voir la mort des personnes que je rencontre, et de savoir combien de jours il leur reste à vivre. Par principe, je ne révèle pas ces informations. Je ne préfère pas. Seulement… Votre mort est si belle, si belle…

Je détaille son cou.


Il a un cou de lait.
Un cou d’enfant.

Votre mort est si triste qu’elle en est si belle.

♬ 
Peut-être un soupçon de neige ? Ou quelques pincées de poivre frais ? Non, mauvais assaisonnement. Des fleurs ? Fleurs des champs ? Fleurs des jardins ? Herbe coupée, tige longue, pétales larges ? Non, non… Quoi ? Quels ingrédients ? Magie ? Poudre ? Fossettes ? Ah, Aliocha, contenance, contenance - garde l’esprit contenu, garde contenance. Il n’est pas quelque potion énigmatique savamment amenée par les cieux pour te perdre en réflexion scientifique.

Ou… Est-il ?

Il t’intrigue, petit ver, n’est-ce pas ? C’est un bel obj- humain.
C’est un bel humain.

Ma tête en attelage, par ce fil invisible enfant de curiosité, à ses mouvements - les plus inapparents soient-ils. Tantôt je la penche, tantôt je la recule, tantôt je la fige. Il s’articule comme un oiseau petit, tout petit oiseau aux rouages miniatures - une horloge oiseau, une petite horloge d’oiseau petit, l’infini petit sous la chair et les plumes. Petit enfant, petite âme. Drôle de manège ! Drôle de lubie…

C’est un bel humain.
C’est un bel oiseau.

Aliocha, cesse ainsi ta contemplation - tu n’es pas au musée.

Je suis bien l’apothicaire. C’est moi, oui.
Je me ressaisis. Oui. Mon travail, ma fonction…

Il a la voix tranquille - absente et présente. Je prépare votre prescription.
J’ouvre un tiroir. Il pose un sablier. Je souris. Il caresse la piano. Je verse une poudre herbacée dans un pochon de papier. Il me parle avec absence et présence - il a la voix tranquille.

Reminiscences de mon passé - en ai-je ? Malgré toi, oui.
Hélas.

J’aimerais fermer boutique. J’aimerais nous servir du thé.
Aliocha, l’intérêt d’autrui ne s’achète pas avec le thé et ta seule volonté.
Je sais.

Triste… Triste… Je cherche une explication à mes mots. Pourquoi ai-je trouvé sa mort si triste ? Si belle et si triste ? Si triste qu’elle en est si belle ? Qu’y a t-il de si triste ?

Mh…

Le manque ?

Les larmes du Bandersnatch ? Sa peine ? L’amour ?
L’amour est si triste - oui, c’est ce là. C’est un sentiment triste - parfois, souvent.
Aimer, perdre l’être aimé.

Vous êtes aimé. Votre perte sera cause de chagrin. Le tragique est beau, je trouve. Ainsi votre mort est triste, belle d’être triste. Je m’emmêle - ne pas savoir correctement répondre. Il y’a de triste que vous êtes aimé et que vous allez disparaître de l’amour de l’autre.

Mon sourire se tord, engoncé de mes difficultés à démêler mes pensées.
 Les émotions sont… Les émotions sont… Les émotions sont compliquées.
 Je les perçois, je les admire, je les ressens - à quelques degrés, degrés rouillés - je les envies, je l’envie.

Ah.
Je l’envie.

Il est aimé. 
Il va mourir.

Je l’envie par deux fois.

Du thé ?

Aliocha, l’intérêt d’autrui ne s’achète pas avec le thé-
Je n‘achète pas son intérêt. J’achète du temps. Son temps.

Je fixe le sablier. Je clos le pochon de papier. Je contourne le comptoir.
Je lui tends ma main droite - formalité adéquate. N‘est-ce pas ? N‘est-ce pas, Baba ? Mes services n’incluent pas l’éducation d’un adulte et le dictat des bonnes manières.

Vous me plaisez. Je souhaite faire plus ample connaissance.
Vous êtes un bel oiseau, je souhaite étudier vos plumes. Mes pantins également. Vous êtes une belle horloge, je souhaite étudier votre mécanisme.

Étudier.
Aliocha, étudier n’est pas adéquat.
Apprécier.
Apprécier est adéquat.

♬ 
Il a quelque chose de captivant, au delà du fait qu’il soit esthétiquement plaisant, au delà du fait qu’il soit humainement intrigant.

Un je-ne-sais quoi de nostalgie et de résignation - de celles que ces héroïnes de tragédies grecques transportent. Elles ont leur destin déployé au devant de leurs actes et, si elles en suivent fatalement le tracé, elles n’en demeurent pas moins tiraillées par le désir de se battre et le besoin d’abdiquer.

Aurait-il quelques liens de parenté avec la furieuse Phèdre ? Y’a t’il sous sa peau quelques gènes de la tragique Antigone ?

Je remplis deux tasses.
Infusion alliant menthe et lavande.

Je fais silence à ses mots.

Je ne me méprends pas.

Je peux me languir d’une vie d’homme dont je ne me souviens pas. Or, je ne peux nier la connaissance de l’âme et de ses chimères, les sentiments.

Vous avez les yeux ouverts et l’esprit très affûté. Il doit vous être aisé de voir. Un sourire. Il doit lui être difficile de voir qu’il ne voit pas correctement. Pauvre Bandersnatch - sa rage a des heures longues, ô combien longues, devant elle.

Un sourire qui s’élargit.

Je lui tends la prescription, parfaitement réalisée, parfaitement close, parfaitement prête à l’emploi.

Il est à toi.
Vous êtes à mon heure.
Il est en mon heure.

Un temps à deux.  

Tu t’assieds plus confortablement, Aliocha. Le tabouret est réglé à la hauteur qu’il te sied. Le vernis du bois se passe volontiers de la poussière - il lui préfère des reflets sinueux et mordorées et quelques infantiles visages figés.

Ils ont des noms. Ils ont une histoire. J’acquiesce. Les doigts sur les touches. Les paupières closes. Les lèvres ouvertes.

Tu inspires longuement et l’air à l’égal de l’eau, au noir de tes poumons, se déverse. Le miraculé, c’est Georgy. Celui qu’il a réparé - celui qui est mort ailleurs, avant, mort avant. Ce fut son histoire la première, la première histoire. Georgy. Mon petit garçon, petit chéri, tes cheveux flottent, ils flottent. Le stigmate âpre, quelques secondes, l’échine fourbue, secondes mortes. Le stigmate n’est plus. Le flou perdure.

Je joue au piano la beauté que m’inspire la personne qui me demande ce que je joue au piano.

Aliocha, enjôleur.

Les humeurs infertiles et filandreuses t’ont abandonné. Viennent celles plus pernicieuses, celles engrossées du besoin de charmer. Coupable d’avoir envier et d’envier - tes notes lui feront don d’une scène où il n’y a ni coulisses, ni public.  

Une scène qui ne tolère qu’un acteur.
Un acteur, pour une vie. La scène d’une vie.

Ainsi ne pourra t’il déroger - lorsque tes doigts s’abattront sur l’albâtre mécanique - aux volutes et fièvres des émotions que la musique réveille si subtilement.

Gnossienne n.3, Erik Satie.

Tu dis, Aliocha.

N’avez-vous jamais aimé ?

Et tu joues, Aliocha.

♬ 
Ma vision de l’amour est simple.

C’est une vision d’arbre.
J’ai l’assurance d’un roi. L’ai-je ? Je doute. Peut-être celle d’un prince. Peut-être celle du fils d’un roi. L’ai-je été ? Fils ? Oui.

Un instant je m’égare à l’écho des notes et de leur tambour contre la porte de ma mémoire. Un instant je perds son visage et l’ingénuité tacite qu’il couve.

Ah.
L’amour, oui.
L’arbre.

Georgy qui se meut en silence.
Se meut, se mouvoir.
Georgy est un danseur reptilien.

Les racines sont le passé de toutes les âmes qui ont aimé et qui nous amènent, héritage précieux, à connaître ce qu’est l’amour.

Il est aussi habile que les doigts filiformes qui l’animent. Petit pantin, petit enfant, joli oiseau, joli horloger.

Le tronc, c’est notre essence, notre âme, notre identité - longuement développée, année après année, grâce aux racines. Quelles soient bonnes ou mauvaises nourricières, ce n’est pas de notre ressort.

Il est un fait certain et répété qui veut que nous ne choisissons pas nos parents. Nous ne le pouvons, en effet.

Tu ne l'as pas pu. Non. Tu l'aurais souhaité. Oui.

Nous ne pouvons prétendre à être bien nourris par simple volonté de vouloir l’être. Nous prenons ce que les racines nous donnent. Nous prenons ce que nos parents nous donnent. N’est-ce pas ?

Oui.

Tu joues Aliocha, encore. Tu ne t’arrêtes pas.

Il y a les branches, ensuite. Les branches, ce sont autant de formes d’amour que de personnes aimées. Une branche peut tendre vers la lumière, grandir et grossir de l’amour qu’elle porte à autrui. Une amie ? Un frère ?

Un horloger ? Un chien enragé ? Une fée capricieuse ?

Il y a les branches qui peuvent vite s’épuiser et n’être là que par commodité du souvenir. Un ancien amant ?

Georgy est une branche.

Plus la branche se développe, plus l’amour s’épanouit et plus il est fort et intense. Les feuilles, finalement, sont les détails propres à cet amour. Vertes et tendres quand viennent les heures pâles du printemps et de ses étreintes faciles. Brunes et sèches lorsqu’il y a colère et méprise. Leur éternel balais est à l’image de l’amour au jour le jour, avec ses hauts, avec ses bas.

Georgy est une branche qui n’a plus de feuilles. Ce n’est qu’un pantin après tout.
Ce n’est qu’un substitut.

Tes mains cessent, Aliocha.
Tu te redresses, tu saisis ta tasse de thé.
Ses effluves s’engouffrent jusque sous tes paupières.

Tu le regardes, Aliocha.
Tu encres tes iris aux coucher des siennes.

Si la vision de votre mort est le fruit de mon imagination et non celui de mon don, vous plairait-elle davantage ?

Vous plairais-je ?

♬ 
Les fleurs ?
J’aime tant les fleurs. Les fleurs coupées. Les fleurs séchées. Les fleurs fanées. Les fleurs naissantes.

Il y a des arbres à fleurs - et tous les arbres portent des fruits. Et tous les fruits sont différents n’est-ce pas ?

Tu souris, Aliocha et ainsi paré, tu t’octroies un silence de vagabondage. Tes mains cessent de cajoler les touches blanches pour mieux se croiser tranquillement sur tes cuisses.

Ça et là, tu promènes ton regard. Un coin de la pièce. Un pantin mal assit. La vitrine au verre impeccable. Son visage aux harmonies de couleurs.

Inspire.
Soupire.

Les fleurs sont peut-être l’intensité, oui. Ou peut-être ne sont-elles qu’un rappel de notre mortalité et de la mortalité de tout être ? Un arbre n’est pas éternel. Une branche n’est pas éternelle. L’amour n’est pas éternel.

Souple - je me lève et m’en vais quérir une poupée de chiffon aux boucles rousses et au cils recourbés. Mina.

Elle est née de mes heures fastidieuses de couture et d’assemblage - elle est née un matin. La nuit de veille, je rêvais d’une femme aux joues rondes et à la chevelure flamboyante.

Souvenir ?

Vous le savez. L’amour n’est pas éternel. Évidemment - il le sait.

Il a les intelligences d’un sage millénaire et la malice d’un chérubin. Le scintillement au noir de ses pupilles - il est révélateur.

Tu poses la poupée sur le piano, de sorte qu’elle admire son conjoint de fils et de bois - ils offrent ainsi la curieuse peinture d’un amour naissant.

Georgy aurait peut-être un jour aimé une jolie rousse répondant au prénom de Mina. Il aurait pu, en sa première vie - s’il avait grandit.

Souvenir ?

Beaucoup est fort peu.

Le sourire s’assouplit - ravissant.

A présent, tes mains s’occupent à d’autres affaires - elles se baladent sur les étales et les rayons à la cadence que veulent bien dicter tes pas. C’est au chevet d’un vase qu’elles s’arrêtent et dérobent quelques brins de lavande.

J’aime assidûment, éperdument, déraisonnablement. Or, personne n’est sujet à mon amour. Baba Yaga est difficile voyez-vous.

Cruelle sorcière.

Le sourire s’étire - facétie.

Là, séant à sa vue, tranquille et gracieux, tu glisses les brins délicats dans un pli de son haut, à l’aurore de son cou.

Un modeste présent, témoignage de ma gratitude quant à notre échange.

J’aime ton esprit, fils du Temps.

Comment sont-elles, vos fleurs ?

Le sourire s’abaisse - berceur.

♬ 
Que pourrais-je prétendre croire ? Peu de choses à dire vrai - la certitude n’est pas de ces qualités et bénédictions qui m’incombent. Quoiqu’il est un fait, imagé sous mes yeux en sa personne, que je ne peux discuter : il est amoureux.

Qui est sujet à son amour ? Je ne saurais le dire.

Ton sourire se fait plus discret, Aliocha. Tu t’adosses négligemment contre le comptoir et détailles un bref instant la clé qu’il vient de déposer à ta vue.

Elle est belle.

Je crois savoir que vous êtes en proie à toutes les afflictions du dénie. Un rire, léger, affable. C’est présomptueux de ma part, je m’en excuse... Or je maintiens la véracité de mon intuition.

À tes lèvres tu apportes la dernière gorgée de tisane. Ses parfums ont ce soupçon de magie qui seule sait conforter l’esprit dans la quiétude à laquelle il aspire - et quelle quiétude !

Susan Hourglass est définitivement source d’un calme et d’un charme qui te plaisent, au moins autant qu’ils te poussent à les convoiter.

J’ai un cœur simple. Je concède, j’affirme. A quoi bon déclamer le contraire ? Je préférais que la place ne reste pas vide - seulement, personne encore n’a eu les mots justes pour en réclamer l’obtention. Le rire, un second - volubile et évasif.

Baba Yaga la volage.
Aliocha le libertin.

Ritournelle éternelle ?

Tu n’y peux rien.

C’est sur le sablier que ton attention se porte à présent. Les dernières grains de sable se plient à la gravité et tombent sur leurs congénères. Que le temps passe vite (en bonne compagnie)...

Coulant - tu te redresses et, félin, tu apposes une main sur son épaule gauche. Un geste osé, quoique humble de sa tendresse.

Je ne saurais vous retenir davantage. Vous avez déjà égayé ma journée plus qu’elle ne s’en serait doutée.

Et le bleu de tes iris louvoient les reflets constellés des siens. Et la promesse muette que cette communion ne sera pas leur dernière.

Il me tarde de vous revoir, Susan.