il a, le long de l’épaule, besace de toile. quand il bouge parfois ; le tissu frotte et fait de la musique. on t’a dit apporte à boire. on s’occupe des crêpes. on t’a dit les nuits de central park ont des odeurs de forêt et de plage. parfois de feux de camps et d’étangs. des déserts arides. des odeurs de goûts d’ailleurs.

il a, entre ses doigts couleur hiver, un polaroid au-devant des fleurs de platebande. la platebande au-devant du parc. le parc au-devant des demeures. susan au-devant de la nuit, avant qu’elle ne s’anime ; à coup de photographies faire la bise à sa solitude.

t’attendre en petit bonhomme. et les cheveux sous le vent doux – c’est chaud. le coin en métal d’un banc. une dalle de pavé. le lampadaire toujours allumé. silhouette de grande roue et à présent ; la platebande.

susan dans la besace le tout pour entreposer les polaroids le temps d’être

avec toi.

de t’entendre venir, qu’il ne flanche pas. photo. un deux
trois. en ta direction ; souris.

susan secouer l’instantané, comme une dentelle. lever la tête
scintillement des yeux posé sur toi. ton tout toi de bleu et d’or aux cheveux. un toi de rage nouvelle dépouillée aux rages d’hier. aujourd’hui

et susan ce n’est pas le collier. qui fait s’étirer la bouche.
le rouge des lèvres sous le lampadaire. sourire
rire

tu grimaces.

dans la douceur, rire. comme si ça voulait tout dire.
mieux qu’une clé. l’instantané qu’on te tend ; bon matin. ça faisait longtemps. et la nuit déjà s’anime.

c’est parce qu’on aime le cœur que tu fais vivre.